desbichar as razões
em transe, vens
à invisão como um paráclito
que te desmaiasse
no medo de aspásia
o véu dos génitos,
temperos: o estufado
não tem subtis
das astúrias de leite, aquela imagem
não salva o rosto
do séquito das ilhas, a alegria
da divisão
perguntar o que escorre de fero? o que
desmagoa da repetição lavadeira?
pela Boca do Alheio
esta noite a minha tribo me desamiga
ubaldina em seu tecnicismo de couves
escuta a cozinha com ouvido renano. O pano
apaga, absorve. Papel.
nessa matriz o futuro
perece
em filhos dos filhos,
os mortos actualizados.
alberto augusto miranda