convocação do aberto

 

imagens

 

ojos plomizos eran / olhos plúmbeos eram

 
Caían esquirlas del tejado
y aullaban los perros.
El terremoto cuarteó el bahareque de las paredes
donde tantos tesoros
escondimos para ti.
La abuela impidió que tu pequeño cuerpo
fuera lanzado
a los canales del hospital.
Te dispuso en tu cajita blanca
y alimentó el misterio de tus ojos:
 
ojos plomizos eran,
como la crecentada cuando erosiona las montañas,
redondos, humedecidos por la garúa de agosto
cuando hay tanto viento,
apagados en la ceniza de promesas incumplidas.
 
Una lámina de papel de arroz apareció
entre mis ojos y los tuyos
y mi cabeza de cinco años se embarcó
como polizón en tu caja pequeña.
 
La abuela
fundadora de un contracosmos orgánico
preparó el puñado de cal para tu fosa:
ahí te dejó,
estrella con la clavícula rota por los fórceps.
 
 
Bernardita Maldonado
 
 
Caíam derrocas do telhado
uivavam os cães .
O terramoto rachou o bajareque das paredes
onde tantos tesouros
escondemos para ti.
A avó impediu que o teu pequeno corpo
fosse atirado
aos canais do hospital.
Dispõs-te na tua caixinha branca
alimentou o mistério dos teus olhos:
 
olhos plúmbeos eram,
como a enxurrada quando erode as montanhas,
redondos, humedecidos pela morrinha de agosto
quando há tanto vento,
apagados nas cinzas de promessas não cumpridas.
 
Uma folha de papel de arroz apareceu
entre os meus olhos e os teus
a minha cabeça de cinco anos embarcou
como uma clandestina na tua pequena caixa.
 
A avó
fundadora de um contracosmos orgânico
preparou o punhado de cal para a tua vala :
aí te deixou,
estrela com a clavícula partida pelos fórceps.

corc

 

anxo, anxo

 

think as a brick

 

Yorgos Lanthimos

A Moral dos Assassinos

Lembras-te de ser trabalhador?

Havia uma verdade simples na palavra.

O corpo entrava no dia

com o seu peso,

com a sua fadiga,

com a sua teimosia contra a matéria.

Trabalhar era tocar o mundo.

E o mundo, ainda que duro,

respondia.

Os sindicatos ainda usam a palavra.

Chamam-te assim, nos panfletos, nas sedes, nas manifestações.

Mas a palavra já não te alcança.

Soa a outro tempo,

a uma dureza que já não queres para ti.

Parece que te rebaixa,

que te fixa num lugar

de onde julgas ter saído.

Substituiram-na por colaborador.

A palavra entrou devagar,

quase com gentileza.

Parecia aproximar.

Parecia suavizar.

Parecia tirar-te do fundo da fila,

e dar-te um lugar à mesa.

E aceitaste

porque era mais leve.

Porque parecia escolha.

Porque ninguém gosta de ser lembrado

daquilo de que precisa de se defender.

Já não se diz esforço.

Diz-se integração.

Já não se diz conflito.

Diz-se pertença.

Já não se diz dependência.

Diz-se participação.

E a língua, pouco a pouco,

aprendeu a não ferir.

E tu, com ela.

Foi assim, sem discussões,

que se deu o suicídio simbólico

antes da morte real.

Chamam estratégia

ao que é massacre.

Chamam precisão

ao cuidado de medir a queda.

Chamam contenção

à escolha do lugar

onde a morte deve cair

sem manchar a imagem de quem a ordena.

Vede:

a cena abre-se sem alarme.

Uma mesa.

Ecrãs.

Mapas.

Uma cidade reduzida a escombros.

Uma criança reduzida

a margem tolerável.

Milhares de crianças reduzidas a danos colaterais.

Tudo parece correcto.

Tudo parece sóbrio.

Tudo parece normal.

Onde vai o opressor buscar a razão?

Na frase certa.

Na voz sem tremor.

No relatório.

Na televisão.

Na delicadeza com que se nomeia a ruína

para que ela pareça necessária.

Como se explicam os abismos em horário nobre?

Com um tom estável.

Com palavras lavadas.

Vestindo o idioma do crime

com a roupa da ordem.

Quem são os carrascos?

Os que apertam o botão.

Os que assinam.

Os que corrigem a linguagem.

Os que tornam a violência aceitável em horário nobre.

E nós,

os que um dia aceitaram uma palavra mais leve,

os que ouviram sem interromper,

os que deixaram a língua subir

até perder o chão,

também entramos nessa escada.

Mas o sangue derramado não é discreto.

A ruína não se torna justa

por ser falada com compostura.

E o crime não deixa de ser crime

porque aprendemos a aceitá-lo.

Há sempre, no fundo de tudo isto,

uma criança que não entra na linguagem,

uma mãe que não encontra nome para o que perdeu,

milhares de corpos que ficam do lado de fora

da frase contorcionista.

É por isso que a mentira falha,

porque a dor não é elegante,

não cabe no ecrã,

não se deixa reduzir à medida

em que a razão dos monstros

gostaria de a encerrar.

E nós,

nós que aceitamos a palavra mais leve,

nós que ouvimos sem interromper,

nós que deixámos a língua subir

até perder o chão,

somos chamados a regressar

ao peso exacto das coisas.

A chamar sangue ao sangue.

A chamar morte à morte.

A chamar crime ao crime.

E a recusar, com toda a nossa humanidade,

a gramática que o torna aceitável.

§

Fátima Vale 

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acabar

 

morte do que não nasce