Anxo Pastor
Difícil detectar historia en el campo,
un hombre o dos en un kilómetro,
el tiempo pasa allí como caricia suave.
En la ciudad golpea con saña y el desgaste
no es dudoso: allí hay eternidad,
aquí sólo un intento
de una razón atraviesamuros.
También la porquería, el moho
a la ciudad se agarran más que al campo,
que no le pone puertas al tiempo
y es, por lo tanto, eterno
lo que aquí es un intento
de aquella razón atraviesamuros.
A veces algún nadie se vuelve alguien,
sonríe imperturbable como si nada,
cada uno a lo suyo,
como sin cuerpo frente al cuerpo de ella,
baja compacta matrioshka maciza,
cruza de una calle a otra y a otra,
hasta llegar al Elba,
la aplastante grandeza de sus grúas,
la fluidez de sus aguas inhumanas,
globos de diésel, tanques de parafina.
Veo pasar una fanfarria de motores,
hombres gordos sudorosos,
reyes de ciudad,
cuna de ramas secas para todos,
que echan humo sobre el sagaz reclamo
de que un golpe de azar les hará ricos.
Ahora destaca el sol
el grosor de su ausencia en el prohibido aparcar,
señalando que es sitio reservado.
Ahora se acerca un perro
desafiando el vacío
que fue su territorio.
Ahora echo de menos sus “buenosdías”,
me duelen mis proyectos
de darle alguna vez un donativo
que le ahorrara las primeras heladas
de este largo invierno de los siglos,
un donativo noble, un donativo
llamado “te conozco”.
Carlos Ortega
Difícil detetar história no campo,
um ou dois homens num quilómetro,
o tempo passa ali como suave carícia.
Na cidade ataca com crueldade e o desgaste
não é duvidoso: lá há eternidade,
aqui apenas uma tentativa
de uma razão para saltar muros.
Também a porcaria, o mofo
à cidade se agarrem mais que ao campo,
que não bloqueia com portas o tempo
e é, portanto, eterno,
o que aqui é uma tentativa
dessa razão de transpor muros.
Às vezes um ninguém torna-se alguém,
sorri imperturbável como se não fosse nada,
cada um por si,
como sem corpo diante do corpo dela,
baixa compacta matrioska maciça,
atravessa uma rua para outra e outra,
até chegar ao Elba,
a esmagadora grandeza dos seus guindastes,
o fluxo das suas águas desumanas,
balões de diesel, tanques de parafina.
Vejo passar uma fanfarra de motores,
homens gordos suados,
reis da cidade,
berço de ramos secos para todos,
que deitam fumo sobre o sagaz reclame
de que um golpe de sorte os tornará ricos.
Agora destaca-se o sol
a grossura de sua ausência no estacionamento proibido,
assinalando que é um lugar reservado.
Agora aproxima-se um cão
desafiando o vazio
que foi seu território.
Agora sinto falta do seu "bom dia",
doem-me os meus projetos
de lhe dar uma contribuição
que o poupasse das primeiras geadas
deste longo inverno dos séculos,
uma contribuição nobre, uma contribuição
chamada "conheço-te".