Cancroregina

 

Anxo Pastor

… 23 de marzo de 19…
 
Estos aparejos retorcidos o lustrosos, estos botones, estas llaves, estas palancas, estos complicados sistemas, racimos, haces, marañas de elementos de acero, de vidrio y vaya uno a saber de qué otra cosa; estos cuadros estas transmisiones estas distribuciones estas señales luminosas estos indicadores estos cuadrantes; estas articulaciones, estos ensambles y junturas; en una palabra, toda esta maquinaria infernal brilla cruel frente a mí, reconocible en sus más diminutas piezas por la luz blanca, espectral, que aún despierta pequeñas y vagas sombras azulinas, parecidas a las breves sombras de mediodía estival que, con un engaño similar, hablan de reposo, de esperanza, en aquel otro mundo tanto más vasto e igualmente estrecho… Oigo el habitual, ininterrumpido zumbido agudo, sibilante, que sólo por momentos sale del tono fino para superar el poder de percepción de mi oído y para perderse en una inaprensible, muda vibración sonora.
 
La Tierra está debajo de mí siempre más o menos en la misma actitud, con la misma mueca quiero decir, delineada en su rostro por el continente en el que nací, Europa; mueca del paso de las nubes, incesantemente velada y develada, en ocasiones alterada, contraída, pero en sustancia la misma, así como es constante la expresión general de un rostro humano presa de sus emociones. ¡Oh!, ¿no podría al menos estar condenado a contemplar una parte de esa Tierra que fuera desconocida para mí, y menos odiada?
 
Sobre mí, la Luna, la romántica Luna… que nunca inspiró tanto horror con su cara absorbente, hipnótica, blanca y negra, con sus desaforados remolinos de piedra calcinada.
 
El cadáver del muerto me persigue implacable.
 
Y bien, ahora que todo aquello que podía suceder ha sucedido de golpe, siento la necesidad de contar esta historia, de contarla desde el principio. ¿A quién, y por qué? ¿Para justificarme quizás? ¿Y de qué? ¿A quién, digo, debería enviar este mensaje? E incluso en el supuesto caso de que llegara a los hombres, ¿qué utilidad podrían obtener de él?
 
No lo sé, no me importa saberlo. Tal vez porque deberé fingir que tengo un lector estaré menos solo, y con eso basta. Tal vez estaré más solo, y será mejor aún: eso acelerará el inevitable fin, esto me dará el coraje de…
 
Tommaso Landolfi

 
… 23 de março de 19…
 
Estes aparelhos retorcidos ou lustrosos, estes botões, estas chaves, estas alavancas, estes complicados sistemas, cachos, feixes, emaranhados de elementos de aço, de vidro e quem sabe de que mais; estes quadros estas transmissões estas distribuições estes sinais luminosos estes indicadores estes quadrantes; estas articulações, estes conjuntos e juntas; numa palavra, toda esta maquinaria infernal brilha cruel frente a mim, reconhecível em suas mais diminutas peças pela luz branca, espectral, que ainda desperta pequenas e vagas sombras azulinas, parecidas às breves sombras do meio-dia estival que, com um engano similar, falam de repouso, de esperança, naquele outro mundo muito mais vasto e igualmente estreito... Ouço o habitual, ininterrupto zumbido agudo, sibilante, que só por momentos sai do tom fino para superar o poder de perceção do meu ouvido e para se perder numa inapreensível, muda vibração sonora.
 
A Terra está debaixo de mim sempre mais ou menos na mesma atitude, com a mesma carantonha quero dizer, delineada em seu rosto pelo continente em que nasci, Europa; carantonha da passagem das nuvens, incessantemente velada e desvelada, às vezes alterada, contraída, mas em substância a mesma, assim como é constante a expressão geral de um rosto humano presa de suas emoções. Oh! Não poderia ao menos estar condenado a contemplar uma parte dessa Terra que fosse desconhecida para mim, e menos odiada?
 
Sobre mim, a lua, a lua romântica... que nunca inspirou tanto horror com a sua cara absorvente, hipnótica, branca e negra, com os seus desaforados redemoinhos de pedra calcinada.
 
O cadáver do morto persegue-me implacável.
 
Agora que tudo o que podia acontecer aconteceu de repente, sinto a necessidade de contar esta história, de a contar desde o início. A quem, e por que? Para me justificar talvez? E de quê? A quem, digo, deveria enviar esta mensagem? E mesmo que chegasse aos homens, que utilidade poderiam obter dela?
 
Não sei, não me importa saber. Talvez porque se fingir que tenho um leitor estarei menos sozinho, e isso basta. Talvez esteja mais sozinho, e será melhor ainda: isso acelerará o inevitável fim, isso dar-me-á a coragem de...

 

Anxo Pastor